viernes, 28 de diciembre de 2012

MIXER POETRY EN LOGROÑO






































Regresar a la tierra de uno, La Rioja: esa chuletita de cordero de leche sobre la piel de toro, es siempre un placer.

Ser el poeta riojano más desconocido de La Rioja, también. Hacia el fracaso por su senda constitucional emulando a aquel rancio rey.

Actuar en el Café Clásico 20 años después de que trabajara en su veraniega terraza (entonces perteneciente al bar Celtic) es entrañable. Ya sabéis, de aquellos barros estos lodos. De poner pinchos, vinos y cañas a pinchar poemas.

Hacerlo el Viernes día 4 de 2013 a las 22 h. ante su reducido aforo, por otra parte familiar, es decir, que tengo suficiente familia en Logroño para llenarlo. Emocionante.

Hacerlo durante la semana en que se celebra en la ciudad el festival ACTUAL y el mismo día y hora que el concierto de "Macaco", ese perroflauta mainstream, me parece toda una oda a la derrota de este perroflauta poeta. Supongo que objetivamente es una temeridad.

Remixrecitar textrotracks propios y de poetas como Dani Orviz, Accidents Polipoetics, Antonio Orihuela, Peru Saizprez, Gonzalo Escarpa, Jesus Lizano, Enemigos del Jardín (Fabio de la Flor, Victor Balcells), POETIKS, Ricardo Moreno Mira, David Benedicte, Javier Gm, José María Cumbreño y Luis Melgarejo en sesión continua, durante 60 minutos como si fuese el mismo poeta quien habla todo el tiempo, generando un sesión coherente en el fondo y plural en la forma, me parece una idea guapa y un portento escénico. Abajo tanta rapsodia anodina.

Hacer reir y pensar a partes iguales a tus amigxs, no tiene precio.

Invitados todxs.









VINTAGE VI: HUMANIMALIDAD

Publicar un boletín informativo, una revista experimental, un algo cuasi-instantáneo, en el marco de un evento. Esa fue la propuesta que me hizo, allá por el 2008, Gonzalo Escarpa.

Imaginad: acudes a un festival y cuando termina la jornada te llevas un boletín que te ha contado lo que acaba de suceder, lo que has visto y oído, tocado o profanado con tu juicio. Eso era HUMANIMALIDAD. Boletín urgente para la gente. Todo un reto.

Dos números llegamos a hacer antes de que todo se jodiera. Pero fue genial, la adrenalina, la creatividad y los festivales dónde los hicimos.

1. Yuxtaposiciones de la Casa Encendida (Madrid)
2. PAN (Morille, Salmanca)
3. RIP

jueves, 27 de diciembre de 2012

VINTAGE V: PECHA KUCHA NIGHT BCN

Fue hace unos años, ya no recuerdo cuantos, tampoco muchos. Cuando Aurora Portillo que, a parte de ser una mujer encantadora, eficiente, guapa... vamos, perfectamente imperfecta, encima es talentosa ilustradora, me invitó a que realizara una minipresentación de lo que por aquel entonces era mi proyecto de cabecera: www.edicionestrashumantes.es (hoy congelada del todo como todo).

El formato de la presentación lo ponía una propuesta mundialmente conocida, aunque yo ni plin hasta entonces para que voy a engañaros, PECHA KUCHA. 20 diapos a 20 segundos cada una para contar tu historia. Todo un reto.

Y para BCN que fuimos. Día del Emprendedor (jaja, mejor día del perdedor, no por nada, por gusto, abonado a la derrota, del betismanquepierda y aunque ni siquiera sea del betis) pedazo de carpa, birras gratis, mucha gente, escenario enorme, monitores, micro inhalambrico, un sonido que flipas, y una pantalla de plasma en el suelo para que no te tengas que romper el cuello al girarte para ver por dónde vas. Vamos, lo que se dice muu pro. Y uno que venía de lanzar poemas y proclamas a capela, sobre taburetes, a veces incluso dentro de bares... pues bebió para motivarse y subió a darlo todo. Ese día nació un speaker. Algo que con los años me ha traído un puñado de experiencias extrañas en eventos decentes-aparentes y contentado mi bolsillo la más de las veces.

Lanzo un beso y a ver quien lo recoge. Y si no lo recoge nadie y te lo encuentras pues me lo devuelves que no era para ti lector. La melancolía que me pone un poco ñoño.


domingo, 16 de diciembre de 2012

VINTAGE IV: POEMA BALKANIKOZEN


Este poema performance lo realicé  en 5 ocasiones. Consistía en romper platos en los cuales podía leerse preguntas sobre las identidades impostadas por los otrxs. Es decir. Nuestra identidad construida por el lugar que ocupa nuestro ser basándose en las coordenadas funcionales y emocionales de los demás.

Así, ¿soy un honrado contribuyente?, ¿soy un feto sano?, ¿soy un gran hermano?, etc... se iban sucediendo ante los ojos de los espectadorxs e invitándoles a su propia reflexión. ¿Quién soy?

La danza zíngara y la rotura de platos generaban la catarsis liberadora tanto del performer como del público. Sólo el individuo es dueño de definirse al margen de todo convencionalismo social. El canto al individuo por encima de los ordenamientos colectivos, en clara repulsa a toda sistematización social, definición o fijación de absolutamente nada, ya que para hacerlo hay que hacerlo desde un punto de vista concreto. Liberarse as través de romper la formulación misma de toda pregunta sobre nuestra identidad.

Danza balkánica para celebrar la alegría de la autoafirmación y para llorar la pérdida de lo anterior. Vida y muerte como única posibilidad del cambio. Duelo y despedida, por bienvenida de lo nuevo como coordenadas del segmento infinito de lo mutable. La canción que acompañaba la danza era de Pearl Jam.


Lo que me pareció interesante de esta canción era, precisamente, la adopción de una música totalmente ajena a su cultura Norteamericana de Seattel. Dónde el rock, el metal, el punk habían sido las influencias que generaron el Grunge en los 90. Este tema en cambio se desligaba magistralmente de todo esto y habría un camino bidireccional. Ya no es el Grunge, el rock, el pop, las músicas imperialistas que han colonizado el globo, sino que podemos revelarnos y asumir músicas minoritarias y desligarnos del etnocentrismo imperante en la mercantilización musical. Era otra invitación al cuestionamiento de todo orden prefijado para los oídos del público.

Por otra parte, la adopción de un concepto propio de la cultura oriental, la inmanencia. Al ir descapando la balnca cebolla de la identidad, al apagar el ego, la mente, encontramaos nuestro auténtico yo, el que forma parte del todo. La meditación mezclada con la acción generaban una forma de recontextualizar al ser a través de la rotura de todo lo heredado culturalmente.
Algo que ya pusieron en marcha los modernistas con la cultura japonesa o la generación Beat con la cultura indú, por poner algunos ejemplos.

Toda rotura de algo, implica violencia, energía y sufrimiento. la presión social, los arraigos propios de nuestra cultura impuesta, son los que impiden el crecimiento interior y su manifestación exterior. Este poema venía a decir que toda decisión tiene sus consecuencias. Por eso el performer bailaba descalzo sobre platos rotos. Se abolía así la representatividad para generar una realidad, emocional y física, y por tanto finita en la experiencia del performer. Un aprendizaje y su aceptación con todas las consecuencias.

Renuncia y encuentro, dolor y placer, miedo y felicidad, sístole y diástole, todo fluyendo incesantemente por un terreno cambiante y difuso dónde el movimiento y la evolución del ser son algunas de las certezas que más se acercan a la verdad.


EL CAPITALISMO ES SIMPLY

Videopoema anticapitalista. Herramientas: cámara de teléfono móvil, bolsa de supermercado, una pinza de ropa de plástico, audacity, imovie, vozMe.com y una camerawomen y majísima además. Gracias Ysa Cruz.


Si quieres comprar en Simply: http://www.simply.es/

viernes, 14 de diciembre de 2012

ULTRAJAR EN EL Nº 21 DEL FANZINE ELEFANTE ROSA



































Ayer me llegó desde Granada el número 21 del Fanzine Elefante Rosa. Un colectivo muy interesante que conocí durante le festival Vociferio 2012 y que indagan también en los formatos laterales de la poesía. Escapar del libro y generar realidades poéticas compartidas y asumidas por los otros, poesía experiencial, que no de la experiencia, esa crónica coñazo, de yo me confieso y tu me escuchas.

dentro de sus diferentes líneas de acción está la publicación. Escogen un formato que se aleje del cuadernillo grapado. Para esta ocasión han escogido el formato de una lata. Poesía enlatada. Un claro homenaje a Manuela y Carmina, las responsables de la revista ensamblada LA LATA que, junto a la revista LA MAS BELLA, son ya un referente en este género que ha trascendido nuestras fronteras.

Aún le queda camino al fanzine Elefante Rosa pero tienen todo el potencial del mundo y las ganas y ya están dando que hablar, por ejemplo con su festival Rasca y Gana, autogestionado y fresquísimo.

En este número 21 he participado con mi pieza ULTRAJE. 110 sellos del rey customizados. Me han acompañado en este viaje piezas muy frescas de Carmen Herrera, Miryam Montesdeoca, Bea Miralles, Colectivo Bu, Ino Mudarra y Tarha Erena, Sandra March y Georgina Almagia, María Villar y Ana Aguilera.

Talento a raudales y enlatados.

Ah, por cierto, a la mierda el rey.

miércoles, 12 de diciembre de 2012

VINTAGE III: POEMAS COMO GRÚAS

Fue en el primer Festival de Perfopoesía (ese término) de Sevilla. Los organizadores nos pidieron a tres poetas: dos estupendos Peru Saizprez y Gonzalo Escarpa, yo pío pío, que abriésemos el festival participando en una cabalagata. Nos subimos en unas grúas y nos pasearon por el centro de Sevilla de esa guisa, megáfonos en la mano.

Al enterarnos del contexto, los poetas acordamos generar un poema a tres voces sobre lo contrario a la elevación del eter poético por encima de los respetables seres humanos mortales, contantes y sonantes, mejor dicho porque eran consumidores de las tiendas de las calles peatonales del centro.

El poema escrito por G. Escarpa se titulaba Tócame y hablaba del poeta descendido de los altares. Además diseñé unas pancartas de hombre anuncio que decían tócame y que generaban una situación divertida ante la imposibilidad de realizarse dicho imperativo al estar subidos a considerable altura.
Mucha altura la verdad, y momentos de tensión, ya que las potentes grúas atronaban el aire y fue un gustazo, ya no generar un acto de visibilización de lo poético, siquiera de ofrecer un espacio de confrontación, sino la decidida ocupación de un espacio mercantilizado y borreguil con todo el poder de la maquinaria industrial. Quiero decir que con estas grúas, no importarían que las manifestaciones fueran de cinco o seis.

Fue un gustazo poder ascender hasta lo alto del Corte Inglés (esa mole de hormigón) y asomarme a la única ventana que tiene, el restaurante y declamar a sus clientes, camareros y empleados que plácidamente comían un poema sobre vomitivos sentimientos de repulsa al sistema capitalista. Ultramegapanfletario, eso sí: Pena capital para el capital, se titulaba.

Fueron unas cuantas horas de molestar y joder a los consumidores, esa raza elevada de ciudadanos, y de lanzar un discurso en contra de la espectacularización del discurso poético que paradójicamente encarnábamos subidos en esas grúas. Una lucha agotadora y una vivencia imborrable.

Ahí el tiempo, como diría Gil de Biedma,  ya todo se comprende. Y paro que es a lo que te lleva la melancolía a quedarte como gilipollas y citar los versos de un dandy de izquierdas. Flipa.

Para más info:
tócame

viernes, 7 de diciembre de 2012

AFRICAN MAIL

Videopoema generado a partir de un mail proponiendo un negocio estafa. Spam. Mierda pixel. Capitalismo esperpento. Locutado por Google Traductor.

jueves, 6 de diciembre de 2012

VINTAGE II: EL POEMA MÁS GRANDE DEL MUNDO


















Cómo son las cosas. EL 19 de  Junio de 2011, a través de la comisión de acción poética de la plaza 15 de mayo de valencia, colocamos el poema más grande del mundo, precintando el ayuntamiento. La iniciativa la propuse a la comisión, inspirado en los cadáveres exquisitos surrealistas, y tardamos un mes y medio en realizarla, ya que los versos los fueron escribiendo aquellxs que se animaban a escribir hormiguita a hormiguita.
El resultado fue, con creces, mucho más eléctrico de lo que esperábamos.




Un mensaje para el mundo para precintar a quien lo representa y lo apropia. El poema dio dos vueltas al ayuntamiento de Valencia. 1.576 metros, exactamente. Es un poema mayor que el escrito en 2006 por Patrick Huet. Su poema se titula "Des parcelles despoir" y mide 994 metros.
























Cosas en común:
- Ambos poemas tardaron en escribirse un mes y medio.
- Ambos poemas defendían los derechos humanos.

Diferencias:
-Nuestro poema fue escrito colecctivamente y el suyo individualmente.
-Nuestro poema empleó una técnica surrealista, y el suyo es un acróstico con las palabras de los 30 artículos de la Declaración Universal de los Derechos Humanos de 1948.
-El nuestro fue escrito sobre papel continuo y el suyo sobre tela.
-El nuestro fue destruido esa misma noche por los servicios de limpieza del Ayuntamiento y la policía Local, el suyo todavía se conserva.

Pero me quedo con ese afán de lo grande para hablarle al mundo. En concreto con el que es el poema más grande del mundo (aquí podría decir que eres tú y quedaría de puta madre, pero no).  El poema más grande del mundo fue escrito por el Chileno Raúl Zurita en el desierto de  Atacama. Mide 3,15 Km. Consta de un verso "Ni pena ni miedo" y hace referencia a la lucha silenciosa y anónima contra la dictadura de Pinochet.

























Fue un placer conocerle en Madrid y adentrarme en su trabajo, impresionante, no por el tamaño sino por su contundencia y estro poético encomiable, asi como su recitado turbador y su persona plácida. Estamos de enhorabuena porque tiene dos libros editados en España y son cojonudos: Cuadernos de guerra y Zurita editado por mi querido Fabio de la Flor.

Poemas gigantes para un mundo de corazones diminutos como garbanzos negros.

Si te has quedado con gans de participar del poema más largo del mundo siempre podrás participar pinchando aquí.

VINTAGE I: CAMPEONATO DE LOS POETAS PESADOS



Muchos años después todavía sigue vigente el discurso.
Muchxs fueron los que no entendieron nada. Incluso yo mismo.

LOS POETAS CONTRA LOS POETAS dicen ahora los POETIKS.
Entonces nos pegamos Ben Clark y yo para denunciar que lxs poetas luchamos contra nosotrxs mismxs de una forma clara. Explícita.

Todas las opiniones y teorías las podéis encontrar aquí: http://www.poetaspesados.blogspot.com.es/

Lo que sucedió fue esto y fue:



Ganar aquel combate por pegar a otra persona fue desagradable. Los resortes que me movían en el combate nada tenían que ver con la victoria, ni siquiera con el valor, muchísimo menos con el odio a la poética del otro. El metal con el que estaban hechos los mecanismos de la trampa eran el miedo, el dolor, y la presión. No me vas a volver a pegar, te dices, aunque te tenga que noquear para ello.

Nada elevado en la violencia, imposible de descontextualizar la agresividad.

Una conclusión poco ética y erudita: No me volveré a pegar a no ser que sea por mucho dinero. Y a lxs poetas, y a las estructuras de poder intelectualoides que generan, que les den por el culo. Son patéticos.

Anécdota: el cinturón de campeón me lo dejé puesto sobre un maniquí blanco y desnudo de premamá en la sala Circo de Pulgas de Madrid. ¿?

lunes, 3 de diciembre de 2012

POEMA MUERTO

Ir a descargar

 A lxs hijxs asesinadxs en Gaza


Me arde la frente, se me amoratan los labios, se pudren mis muelas,
se retuerce mi lengua, hierbe mi saliva, castañean mis dientes,
relucen mis pómulos, se afiebran mis sienes, resbalan mis mejillas,
pesan mis párpados, se inyectan mis ojos, supuran mis orejas,
se tapona mi nariz, se anula mi pituitaria, se atraganta mi garganta,
se inflaman mis anginas, se inflan mis carrillos, se seca mi boca,
se acelera mi pulso, se espesa mi sangre, se estrechan mis venas,
se infarta mi corazón, se infectan mis granos, se seca mi piel,
se eriza mi bello, se agranda mis calva, sudan mis poros,
se duermen mis brazos, me rascan mis uñas, tiemblan mis manos,
convulsionan mis piernas, se rampan mis músculos, se arquea mi espalda,
se hincha mi vientre, se contrae mi estómago, se raja mi esófago,
se punzan mis riñones, se irrita mi colon, se contrae mi pene,
se llenan mis testículos, se canceriza mi próstata, se encharcan mis pulmones,
estalla mi apéndice, crujen mis articulaciones, palpita mi cerebro,
se pinzan mis nervios, cortocircuitan mis neuronas, se rompe mi cadera,
se parte mi espalada, se arquean mis pies, se esguinzan mis tobillos,
me engorda mi grasa, se marcan mis costillas, sangra mi ano,
se trenza mi nuca, se parte mi cuello, me devora mi insomnio,
se funden mis plomos, se apagan mis ideas y este poema no nace
-feto muerto flotando en mis entrañas- me mira
como un niñx cadáver mirando a mi cámara.

THIS POEM NOT FOUND



Estaba aquí.                                                   Pincha aquí.
Seguro estaba aquí.                                       Pincha aquí.

Con el habla aquí.                                         www.silencio.net
Lo dicho allí pero aquí.                                  www.memoriadefonema.es
100% aquí.

Aquí con vocación omnipresente                  www.dios.com
de allí y allí y allí y allí y allí                           www.alliyaqui.uk
o ahí, en concreto, trascendente.                  www.parasiempreforever.es

10101010101010101010101010 pero no.     www.no.es

Definitivamente no                                         www.no.it
aquí, inmanente. Aquí.                                   www.infinitosi.com            

Blanco outsider. Alma píxel.                          www.pixelenblanc.es

System error 404: this poem not found.        Acaso aquí ¿si?

ENTREVISTA EN PERIFERIES 2012. By Nonsite

EXPOSICIÓN COLECTIVA POESÍA VISUAL EN KAFCAFÉ

Hasta final de este mes, podéis ver muchos de los trabajos presentados al Concurso de Poesía Experimental de Chiva 2012. En el KAFCafé, Benimaclet.
Entre ellos este:


EPITELIOS

Este viernes se presenta el libro "Epitelios" de Román P.C. (Ultramarina Cartonera, 2012) en "La Regadera" del Cabanyal de Valencia. + INFO DEL EVENTO

Un poemario ilustrado por mua. Aqui muestro algunas de las ilustraciones (colages digitales) inspirados en los libros de ciencia, en concreto de biología.





 Aquí estuvimos siempre, desde antes del origen.
En el fulgor oscuro de la noche primera;
en cada relámpago que dibuja una sombra.

Fuimos las figuras aún ignoradas del cieno,
en el tiempo de roca que cabe en un segundo.

Luego sobrevivimos, doblando el calendario;
hollando las pleamares donde nacen los días;
acariciando el aire que roza los solsticios.

Y cuando fue imposible, para trazar el vuelo,
nos legamos en otros hasta ser los de siempre.

Y para seguir siendo, cuando somos los otros
escribimos los nombres que nos han habitado,
hasta ser la conciencia que desgarra la carne;
la memoria con ojos que señalan y miran;
las bocas que dentellan y pronuncian palabras.

Las palabras que nombran lo que se ve y se calla.


4/1/2008






Me gusta lamer los azulejos en el baño, las paredes estucadas o la bajante que conduce tus esencias.

Por las mañanas, enrollo la persiana y lamo. Lamo los geranios, las violetas africanas y los pájaros entre dientes.

Me gustan los campanarios del invierno a media tarde. Los umbilicales en el árbol y la densidad espesa de las glándulas.

A veces lamo a los nuestros de cada día, a los que ingieres cuando estás despierta, y a los que derraman sus humores en mi lengua.

Uno a uno lamo los apéndices que cada noche emergen de mi cuerpo, los antepasados en el cuadro y las moscas que quedan todavía.

Pero lo que más me gusta, es lamer la taza donde dejas tus labios cuando vuelves.



7/1/2009





ÚLTIMO APLAUSO


Como un aplauso nos llegará la muerte"

Dionisio Cañas



Como un aplauso nos llegará LA MUERTE
en ovación cerrada, sonido neto in crescendo
hasta superar el umbral de LA SORDERA.

Sin reconocimiento alguno,
ni calor
ni frío.

SEREMOS

actores huérfanos de la madre ÉXITO
con los ojos clavados en el VACÍO, al fondo, más al fondo, más allá
de las últimas butacas donde las gradas rugen
murmullos sin colmillos, letanías
con la lengua lenta de los lémures
bajo LA CEGUERA de la selva,
con su haz blanco y su envés noche.

Sobre la platea, ANTES
como leves ondas de agua
en el fondo
de un pozo, AHORA
bullen las burbujas de las cataratas de palmadas,
lo turbio opaca lo claro con tantos colores
que llegamos al negro. Desde ahí,

cientos de ojos
nos miran flotando en LO OSCURO.

Suena un clamor gigantesco de carcajadas huecas
como un cacaj de flechas vacío,
y chiflidos histéricos y gritos fanáticos y redobles de botas
sobre pedestales de estatuas anónimas.

Vuelan las flores, singulares o en ramos, pétalos
como cuchillas, espinas de rosas,
aguijones de insectos clavados sobre lirios
y en su vuelo se marchitan y caen livianos
sobre EL ESCENARIO
inmenso escenario del último aliento.

Mil veces corearán NUESTRO NOMBRE
dilatando el sonido primero,
así como un gigante segundo,
cada vez más pesado y lento,
como una hora en un segundo en un día en un segundo
en un millón de años en un segundo.

Cada vez más tiempo dentro de tiempo,
lo tierno: lo eterno en su LIMBO ROJO.

Todo ese ruido imposible,
colapso medido en decibelios,
todo ese refulgir de alaridos incendios,
miles de piropos pirómanos prendiendo la mecha,
del patio de butacas,
hacen arder el teatro:
materia, potencial ceniza.

Odas y Loas revientan sincopadas en el polvorín DEL MUNDO.
Y todo es humo, flashes y pavesas
que se elevan y estallan
como fuegos de artificio.

Todo es estruendo, todo es éxtasis sólido, furor de carne.

Sangran los oídos de los cadáveres, se rompen
las manos, saltan las uñas de los dedos, en carne viva están
las líneas del destino y las huellas dactilares
anuncian LA BORRASCA con sus curvas isobaras.

LA FAMA boreal flota
sobre el público maravillado público
mientras despedazan las butacas
EN LLAMAS
alumbrados por un nadir histérico.

Entonces, un niño asciende las escaleras metálicas
y alcanza la cima del tobogán del SILENCIO.

Le envuelve el siseo de miles de preguntas.

Electrifican el polvo mojado del corazón páramo,
las bambalinas se volatilizan, luciérnagas que emigran,
todo vibra con una longitud de onda cercana al infinito,
imposible definir cualquier segmento en el silbido continuo.

Una línea queda suspendida en un agudo.

Entonces, dentro del INSTANTE TOTAL
de todo los latidos, todos los abrazos, todos los besos, todos lo sueños...
todo se concentra
en un
solitario
ÚLTIMO APLAUSO:
una superviviente molécula de oxígeno
recorriendo EL FILO DEL FIN, inabarcable organismo
con toda la vida de todos los vivos
vitoreando al unísono
dentro de la caja de música más pequeña del mundo.

Queda ese milagro. La vida GIRANDO Y SONANDO. Por siempre.

Pero YA NO estaremos ahí para escucharlo.

ULTRA(TRA)JE

Esta pieza consiste en un gesto mínimo e infantil. Extendiéndose por el espacio y por el tiempo hasta juntar, con la participación de todxs, miles de sellos del rey ultrajados. Con ellos compondremos un gran mural. Fecha indeterminada. Lugar incierto. Corazón en el puño catártico que dibuja. El rey hierático.





































Más info para participar, deja un comentario con tu correo o escríbeme a david@edicionestrashumantes.es Graciasss

Más info: http://es.wikipedia.org/wiki/Juan_Carlos_I_de_Espa%C3%B1a

viernes, 30 de noviembre de 2012

ANIQUILACIÓN DE LOS POETAS CARACOLES ZOMBIES

 
A Ricardo Moreno Mira, por anunciarme
que Carrefour es el anticristo y darme el tono.


1.

La poesía(1) son lxs hijxs andróginxs y hermafroditxs
de la bolsa endogámica de caracoles poetas.
La poesía es ese polvo que no echan, andróginxs y hermafroditxs
caracoles salpicándolo todo de babas y sangre,
de pústulas, de pus saltando como gotas de pus por los aires
de los institutos cervantes
a las casass poetas dentro de su bolsa endogámica, donde por echar
sólo echan baba ignota menos visible que el Bosón de Higgs:
polvitos mágicos que estallan dentro
de gigantescos aceleradores-cerebros que rebosan
de las probetas su gelatina grisácea
que quiebran con su gelatina grisácea
las rígidas lápidas de polvo apelmazado por cientos de años
con los nombres marmóreos de lxs intelectuales y su saber
de polvo que en polvo se convierte mas polvo enamorado
de si mismos.

Y lxs poetas somos, como digo, estos caracolxs babosxs
sus fetos no natos, sus muertos en vida, en definitiva
sus zombis.

Y como caracoles zombies que somos
paseamos nuestra carne andrajosa
de recital
en recital
de américa
infectando a la nada en nombre de los nadie.
Y aun hambriento el corazón, dilatado el estómago, salivando la boca
nos vamos a cenar todas juntas después del recital de turno.

Como buenos caracoles zombies, entre risas y copas
lentamente, con sigilo de entrañas gelatinosas
nos devoramos los brazos, pacientemente nos abrimos el torax
a bocados y nos lamemos la sangre ennegrecida
pegada en las costillas, masticamos nuestras lenguas rancias
al recitar nuestros versos podridos, exprimiéndole el entendimiento
al caracol zombi que se sienta al lado.

Nos descalabramos los cráneos lazándonos
nuestros propios corazones duros como piedras
en ese ritual de la lapidación verbal denominada
fraternidad.

Y después seguimos, voz en grito.
Declamamos sin dientes, declamamos cosidas las bocas,
desgarrando las costuras de los labios, sangrando
baba verde de caracol zombie, dejando un enorme reguero
de baba verde de caracol zombie, de gran caracol zombie
heridx por las estrellas ahogadas en el río caudaloso
de baba verde de la noche en la ciudad
y sus miles de millones de ventanas azuladas
parpadeando a la hora de la tele, al minuto de la tele, al segundo de la tele
con familias enteras reflejando en sus pupilas humanas y negras,
sus imágenes reflejo coloreadas por el guión,
cenando un buen plato de caracoles en familia,
chupándose ausentes y en familia de sus dedos
los diminutos estómagos de los caracoles,
tranquilos y en familia sin saber
que esa salsa sabrosa es en realidad sangre de poetas.


Y nosotras, lo sabemos. Pero pasando de todo.

Incluso, ya ebrios de cicuta, cianuro, estricnina y tinta,
a los postres, como una sandía podrida,
abrimos debate y coloquio para escupir nuestras pepitas palabras
en la cara delx otrx contagiando la viruela de los muertos vivos.

Y ya a solas en la mesa, nos catalogamos como especie,
nos clonamos como ovejas, nos erigimos como estirpe,
y lo sadocelebramos entre carcajadas como buenos caracoles zombies
que sueñan con ser burros de lomos plateados sobrevolando el mundo
y a la cama que mañana hay que currar de notario, hay que currar de cartero
hay que currar de profesor, hay que currar de banquero, hay que currar de escritor
hay que currar y currar arrastrando nuestra concha espiral por empresas
por atascos, por basureros y cajeros de supermercado.



 

2.

Nos deslizamos con sigilo zombie por entidades,
nos escondemos en fundaciones nos juntamos
en corros dentro de otros corros dentro de ateneos y salones
de actos de colegios universitarios, en los rincones más fríos,
los de luces más planas y pupitres más limpios
que nos ceden las facultades y los museos,
con públicos de cera y aplausos mecánicos y risas de hienas
y caras de harina y sueños en babia y lenguas de lija
y oídos de ratas y ojos de peces.

El poeta es el caracol zombie andrógino hermafrodita endogámico
con sus libros mongólicos y su yurta en el páramo
recitando a las nubes bajo un cielo de ripios.

Zombies poetas que ni morimos de hambre, joder, peor que las víboras
conspiramos en filo-logias y esculpimos estatuas para luego escupirlas y,
como murciélagos con plumaje de palomas,
nos cagamos en nuestros propios pedestales ante una mala crítica.

Manejando los hilos de las marionetas del mármol
damos conferencias donde llamamos
cardos resentidos a los lapos bulbosos
que resbalan sobre las flores secas
de nuestra oratoria industriosa y culta.

Pequeñxs poetas caracoles zombies
que clamamos a la llama como flama y pensamos que por ello
nadie nos negara el mechero cuando salgamos del aula
a fumar bajo el ozono azulado de nuestra aldea global,
de nuestra cultura oficial y su puesto de globos
con literatxs infladxs por el mismo gas que el Sol,
recubiertos de plástico con colores lisérgicos y obnubiladxs lectorxs
con las bocas, los culos y los coños abiertos como muñecas hinchables,
los penes pelados como plátanos negros, los labios vaginales inflados
como bocas de esclavas que estallan
entre tendencias y modas.

Los poetas caracoles zombies que reptan por la cultura,
mejor que yo lo dicen a este respecto Los Torreznos:

















LA CULTURA. Monotonta, heterofálica,
jugando al parchís puesta de hashís
flipando con cuatro colores, moviendo ficha
con torpes dedos de zombi resbalando por el tablero
y me como una y muevo 69 y entonces fantaseamos
con tumbarnos en el suelo y chuparnos las poyas de negro plátano
y succionar nuestros huevos de cóndor
y sorber el flujo de nuestras vaginas lagarto
hasta quedarnos pegados como un rosbeef baboso
que deja regueros(2) por blogs y tertulias por chats y cenáculos.
Oh, poetas, caracoles zombies.

Enarbolamos lo egos, como banderas apátridas, en actos benéficos
para causas emplumadas con palabras
mientras bailamos en círciulos ante el espejo de círculos
culturales, de jardines, juegos florales, festivales y teatros públicos
pintados con verde baba de caracol, con rojo menstruo de caracol zombie
o turbia rotura de aguas a punto de dar a luz
LA FAMA y levantar, sin callos en las manos, el alto muro
que guarde en lo profundo(3),
lo rico, lo enteramente rico del lenguaje popular:
las lenguas rosáceas de esos seres umanos que lo reinventan a diario.
Lenguajear! Lenguajear! Lenguajear! Lenguajear!


3.

Poetas, follemos con amor y dejémonos follar como monos
por la ignorancia, la misma ignorancia a la que le debemos
todo lo que sabemos y rompamos los limites del lenguaje.

Tomemos para nuestros recitales la garganta ajena
y para que resuene y se oiga tomemos
los mejores locales:
los estadios, los colegios, las plazas de toros, los canales de televisión,
los casinos, las discotecas...
Okupemos los lugares donde esta la gente
aunque no nos entiendan nos insulten nos maltraten nos ahorquen.

Expulsemos el éxodo de nuestras vidas, los versos errantes
hagámoslos sedentarios en los corazones de los cardiólogos y los chapistas.
Dejemos de celebrar soberbios nuestro ostracismo involuntario
de conformarnos con sentirnos protegidos en nuestros culos
como hemorroides, okupemos los plenos del congreso, la gran via,
las guarderías y las plazas del pueblo.

Allá donde un ejercito de incultos obreros e insensibles ingenieros de caminos
nos revienten a hostias como panes y sólo dejen de nosotros
un amasijo de huesos que despedacen los cerdos del ganadero.

Allá dónde el tonto del pueblo, el winner del instituto, el imbécil de turno,
el hincha de fútbol, el pobre del barrio, el sicario del club de campo,
el político corrupto, el putero machista, la jefaza aliendada que se dice feminista
el progre retrógado, el rector sin universitarios, la millonaria alcaldesa,
liberen todo su odio con patadas, mordiscos, gasolina y fuego.

Que nuestra aniquilación acabe con tanto miedo y tanta rabia,
de todxs aquellxs que no fueron queridos de pequeños.

Que exterminadxs lxs poetas caracolxs zombies
sea la catársis en la que se agote la crueldad del mundo.

Nuestras conchas hechas migajas serán la arena de las playas futuras
de Malibú y Bali. Volverán a llenarse los pozos de gas y petróleo
con la fosilización de nuestros cadáveres.
Que nos lleven a la extinción a nosotras las culpables, lxs poetas,
reptantes zombies, políticos poetas, caracoles babeantes de negra belleza
egomaníaca y vana.

Muerto el ave fenix del genio se acabó la rabia.

Muramos todos pues a manos de las verdaderas víctimas
que aquellxs que sobrevivan al “poeticidio” se suiciden
practicándose un pareado haraquiri, un soneto disparo,
unas redondillas pastillas ingeridas en silencio,
anónimxs, sin reconocimiento alguno.

Y quizás, de esta forma, exterminados del todo
todos lxs caracoles zombies de la poesía andrógina y hermafrodita,
nos demos cuenta(4) de que lo hicimos mal.
De que fuimos nosotrxs los culpables, únicamente nosotrxs los responsables
de que nadie, ni siquiera nuestrxs lectorxs,
que en el fondo, todas lo sabemos, éramos nosotrxs,
absolutamente nadie
en toda la humanidad entera
nos echará de menos .

(1) La misma poesía que reposa como polvo encima de los lomos
de todos los libros de todas las bibliotecas; como polvo
encima de todos los lomos de todos los libros de todos los estantes
de todas las librerías del mundo; como polvo digitalizado
en forma de pixeles negros de todos los ebooks
no descargados y de los descargados también.
(
2) Volando tweets como amarillos canarios o cotorras vivas aleteando frenéticas,
atadas a sus patas con una sirga dorada a su vez atadas a las patas de nuestras sillas y poltronas.

(3) La real academia de la zombilengua es nuestra fortaleza y a punta de verbo

y con oro de impuestos y financiaciones de bancos denominamos el mundo,
y así queda publicado en planchas de piedra al albor de los días
bajo el hipnótico graznido de los buitres negros de nuestro abecedario.

(4) Aunque sea demasiado tarde para darse cuenta de nada
o no importe porque ya estamos muertxs.